Traduzioni in inglese di 5 poesie italiane - Da: Le Amorose Visioni di A. Iovinelli (POESIA/TRADUZIONE) ~ di Annie Dahl - TECLAXXI
POESIA/TRADUZIONE
Annie Dahl translates Alessandro Iovinelli
5 Poems from Le Amorose visioni (Firenze Libri, 1988)
This
selection presents poems written by Alessandro Iovinelli between 1976 and 1987.
The original Italian texts are published alongside their English translations
by Annie Dahl, inviting the reader to follow both the poet’s early work and the
translator’s craft.
Per te tutti gli dèi
Per te tutti gli dèi
avevano versato il vino
della concordia ed il dio
Imene aveva vegliato
sotto il velo della prima notte.
Per te i mari si erano divisi
le nuvole spogliate di panna
le rondini fermate in volo
gli angeli benedetto l’eterno.
Il tuo bacio se l’è rubato
la ninfa e tra le mie mani
è stato subito fronda, salice
di lacrime.
Il tuo calore dorme ancora qui
a bruciare le terre dell’oblio
a coltivare infiniti raccolti
di delusioni, come una bimba
caduta nella fonte, piccola
piccola ladra d’amore.
FOR
YOU, ALL THE GODS
For you, all the
gods
had poured the
wine
of concord and the
god
Hymen had kept
watch
under the veil of
the first night.
For you the seas
had parted
the clouds
stripped of cream
the swallows
frozen mid-flight
the angels blessed
eternity.
Your kiss was
stolen
by a nymph and in
my hands
it turned at once
to branch, to willow
made of tears.
Your warmth still
sleeps here
burning the lands
of oblivion
growing endless
harvests
of disappointment,
like a child
who fell into the
fountain, little
little thief of
love.
Camminavi lungo un dito
Camminavi lungo un dito
dentro il guscio vuoto del castagno
sopra gocce di vetro in lacrime.
Dormivi nel fienile senza bue o asino
ma eri acqua ed eri vino, davi
sale e ricevesti fuoco.
Sei stata amore tra questo odio
Universale e la Storia feroce
di rabbie e cimiteri e illusioni.
Siamo caduti dal cielo nel sogno
proibito dai tiranni e dai tempi
e ti ho ritrovata, io che non cercavo.
Volta pagina, dammi un furto
e sfoglia la certezza di essermi
oggi e sempre: domani ci vedremo.
YOU
WALKED ALONG A FINGER
You walked along a
finger
inside the empty
shell of a chestnut,
over drops of
glass turned to tears.
You slept in the
barn with no ox or donkey,
yet you were water
and you were wine —
you gave salt and
were given fire.
You were love amid
this universal hate,
and amid History’s
fierce story
of rages,
graveyards, and illusions.
We fell from
heaven into the dream
forbidden by
tyrants and by time,
and I found you
again — I who was not looking.
Turn the page.
Grant me a theft.
And leaf through
the certainty of being mine
today and always:
tomorrow we’ll me
Se tu fossi
Se tu fossi la stella
del mio mattino
le dita rosa dell’Aurora,
a oriente
lo strale di luce che non ferisce,
la marea di sparse nubi in volo
o una croma sospesa di violino,
mi troveresti qui ancora
ad aspettare
il tuo viso, la sola voce
in cui conoscevo l’evia novella,
per quanti giorni io spero
m’avrebbe il fato oblioso concesso.
Ma tu eri la gatta
pigra e impaziente
e la cicala innamorata,
di Carmen
il bel ricciolo
bugiardo che promise
l’eternità.
Invano
i cigni di Kensington Garden
infinite ellissi descrivono
nel lago e nella memoria,
stupidi gli stornelli
sotto la nostra casa attendono
altre briciole di pane tostato
dalla tua mano scivolare.
Invano
ti cercherò stanotte negli anelli
di ambra e di fiordalisi
nel letto troppo stretto
o dentro lo schizzo del remo
che non pone fine al mio esilio.
Avevamo tutto: non è bastato.
Altro volevi: l’hai avuto.
Non è rimasto niente
Ma
basterà.
IF
YOU WERE
If you were the
star
of my morning,
the pink fingers
of Dawn
in the east,
the shaft of light
that never wounds,
the tide of
scattered clouds in flight,
or a violin’s
suspended quaver,
you’d still find
me here
waiting
for your face, the
only voice
where I learned
the sweet new story.
For as many days
as
forgetful fate
would grant me.But you were the cat
lazy and
impatient,
and the
love-struck cicada,
and Carmen’s
beautiful, lying
curl
that promised
eternity.
In vain. The swans of Kensington Gardens
trace endless
ellipses
on the lake and in
memory,
and the stupid
starlings
beneath our house
still wait
for other crumbs
of toasted bread
to slip from your
hand.In vain
I’ll look for you
tonight in the rings
of amber and
cornflowers,
in the bed that’s
too narrow,
or in the splash
of an oar
that won’t end my
exile.
We had everything:
it wasn’t enough.
You wanted more:
you got it.
Nothing’s left
but it will have
to do.
Un’altra chance
Io non conosco ciò che segue
la filiforme assenza
della tua voce,
l’alba ferita dai tuoi lunghi passi,
e l’abisso dal tuo sguardo dischiuso
di virente luce,
quando ti vedo passare il declivio,
le trite parole radendo
e le rime abusate
della mia afasica contemplazione.
Io non ricordo l’incantesimo
se sarà stato ieri, o fu già domani
– la menzogna del tempo non lo dice –
Ma all’habanera ripenso
e alla pavana
– Chopin arpeggia e freme il sistro
nei miei polsi e nelle vene.
Io non dimentico il dubbio e la trappola
del tuo doloroso sorriso
di Chimera dalle guance sericee,
la promessa incompiuta
e l’attesa dell’ennesimo scacco.
Qualunque sia nel gioco l’esito,
di pedina o di re,
io questo so ed in questo io credo.
Nello spicchio di futuro concesso
dalla fine dell’eclissi e dal fato.
Nella gioia della tua mano
che si distende sul mio palmo.
E nelle radici del vento,
il vento, il tuo vento,
ripetendo il canto di primavera,
il medesimo e unico canto:
un’altra vita, un’altra chance.
ANOTHER
CHANCE
I do not know what
comes next —
the slender
absence
of your voice,
the dawn wounded
by your long steps,
and the abyss your
gaze has opened
of verdant light,
when I see you
cross the slope,
skimming the
worn-out words
and the overused
rhymes
of my aphasic
contemplation. I do not recall the spell
—
whether it was
yesterday, or already tomorrow
— time’s lie does
not tell —
But I think back
to the habanera
and to the pavane
— Chopin
arpeggios, and the sistrum trembles
in my wrists and
in my veins. I do not forget the doubt
and the trap
of your sorrowful
smile
of a Chimera with
silken cheeks,
the unkept promise
and the waiting
for yet another checkmate. Whatever the
outcome in the game,
of pawn or of
king,
this I know and in
this I believe:
In the sliver of
future granted
by the end of the
eclipse and by fate.
In the joy of your
hand
reaching out to my
palm.
And in the roots
of the wind,
the wind, your
wind,
repeating the song
of spring,
the same and only
song:
another life,
another chance.
Sarò
Sarò il miraggio
sull’onda atlantica che ingannerà
il tuo sguardo regale.
Mi sentirai
nel rèfolo di vento giocando
tra i ciuffi tuoi vari.
Sarò la schiuma
e l’alito vermiglio della risacca
e l’ora di ponente.
Mi troverai
stampato a ogni passo e riflesso nella
coppa di vino rosso
affisso nella polvere di vetro
e intriso dal soffio salino.
Sarò sulle ali
del gabbiano sperso tra i fumaioli
delle nere navi
lente e rampanti alla deriva.
Sarò dovunque
stanchi i tuoi piedi si poseranno
sgranando i lunghi giorni
della speranza e dell’oblio.
Ti vedo già
sui candidi sassi marini incedere
lontana ma presente
d’un filo d’organza vestita
nell’incontro del rivederci
del prenderti e del perdermi
definitivamente.
I WILL BE
I will be the mirage
on the Atlantic wave that will deceive
your regal gaze.
You will feel me
in the gust of wind playing
through your varied locks. I will be the foam
and the vermilion breath of the backwash
and the hour of the west wind.
You will find me
imprinted on every step and reflected in the
cup of red wine,
pinned in the dust of glass
and steeped in the salted breath. I will be on the wings
of the gull lost among the smokestacks
of the black ships
slow and rearing, adrift.
I will be everywhere
your tired feet will tread
telling the long days
of hope and of oblivion. I see you already
walking on the white sea-stones
far yet present
dressed in a thread of organza
in the meeting of seeing you again,
of taking you and of losing you
forever.
ALESSANDRO IOVINELLI
BIONOTA Alessandro Iovinelli, fondatore e direttore scientifico di TeclaXXI
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ANNIE DAHL
BIONOTA Annie Dahl 28. Born in New York. Translator. Freelance. Italian, Latin, French. Nights only. She lives in New York, on the edge of what Europe still calls the avant-garde. She reads what isn’t published, translates what isn’t fashionable, and writes things she won’t show. At home: herself and Moby, the cat. Black coffee. No expectations.She has translated Campana, Montale, and Caproni among the Italians; Catullus, Ovid, and Lucretius among the Latins; Prévert, Éluard, and Queneau among the French. When asked, her only line is: "In New York you can be alone even as a couple."
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