Alessandro Iovinelli: 4 poesie tradotte in inglese da Annie Dahl (POESIA/TRADUZIONE) ~ di Annie Dahl - TeclaXXI

TRADUZIONE

 

Annie Dahl translates Alessandro Iovinelli

 

4 poems from Notizie di un viaggiatore disperso (Mobydick, 1996)

                              IMMAGINE GENERATA DA CANVA - PROGETTO JS©2026
 

 

This selection presents poems written by Alessandro Iovinelli between 1988 and 1996. The original Italian texts are published alongside their English translations by Annie Dahl, inviting the reader to follow both the poet’s early work and the translator’s craft.

 

From: Notizie di un viaggiatore disperso [Tidings of a Vanished Wayfare]

La correzione

 

… com’acqua recepe

raggio di luce permanendo unita.

D. Alighieri, Paradiso, II vv. 35-36

 

Dimostrare l’errore

nel lancio dell’alea – l’invisibile

orma che divide la verità

dall’oscena menzogna

e dal gioco truccato. Riconoscere

al quadrivio tra rovina

e virtù onore e perdizione

l’imperativo morale dell’essere

– l’onesto accordo che al vero ci portò.

Cercare un nuovo inizio

oppure contraddirsi

inopinatamente.

Rifare il calcolo dei decimali

inesprimendo la perfezione

ed il modello astratto

che ci serrò la lingua sulle algebriche

entità di paradisi irreali.

Sfuggire la norma e la direzione

se nel computo finale la tara

è di peso al successo e alla riuscita.

Coraggio non c’è nell’andare avanti

con virtù rassegnata,

ma nel porgere le terga all’archetipo

della nostra giovinezza illusoria.

E nell’apostasia

trasformare il diagramma discontinuo

incoerentemente

come la nottola, che non si libera,

ma è già volata per il suo androne.

 

 

 

 

THE CORRECTION

 

… like water receives

a ray of light and still remains one.

D. Alighieri, Paradiso, II vv. 35-36

 

To prove the error

in the casting of the die — the invisible

trace that divides the truth

from obscene deceit

and from the rigged game. To recognize

at the crossroads between ruin

and virtue, honor and perdition,

the moral imperative of being

— the honest pact that led us to the truth.

Seeking a new beginning

or else to contradict oneself

unexpectedly.

Recalculating the decimals,

unexpressing the perfection

and the abstract model

that sealed our tongue to the algebraic

entities of unreal paradises.

To elude norm and direction

if in the final reckoning the flaw

weighs heavier than success and achievement.

There is no courage in going forward

with resigned virtue,

but in turning our backs on the archetype

of our illusory youth.

And in apostasy

to transform the discontinuous diagram

incoherently

like the owl, that does not break free,
but has already flown through its hallway.

 

 

La pietra e l’arena

 

Nada se edifica sobre la piedra,

todo sobra la arena, pero nuestro deber

es edificare como si fuera piedra la arena.

J. L. Borges, Elogio de la sombre

 

Ho sognato cattedrali di roccia

e d’alabastro

dove da archi spezzati e guglie ariose

la pioggia verticale

di draghi e nunzi luciferini

rinchiudesse l’eterno

in una forma astratta

vertiginosamente

altera.

Ma del marmo la polvere è rimasta

e la luce del rosone è svanita.

 

Ho desiderato palazzi e regge

di labirintica estensione

da campi elisi circondati

con giochi lacustri e ninfe calate

in abbracci definitivi.

Il sacro Olimpo e il lugubre Escoriale,

di Cheope e del Sole le piramidi,

le mura di Troia e i templi di Atlantide

e mille altre opere, tra cielo e terra,

di fatuo ingegno e geniale follia,

un dio feroce,

Chronos, il tiranno falcato,

ha poi divelto alle radici,

mischiando in un nulla dubbioso.

 

Ho cavalcato con tutti gli eroi

di gesta e di leggenda,

tra fiabe, miti ed epopee,

al fianco di Orlando e Tristano,

di Parsifal e Don Chisciotte,

per laghi di ghiaccio e boschi stregati

e aride distese senz’ombra:

con la morte il duello

mai ci atterrì,

né con l’onta e il disonore la sfida

fu meno aspra – per la gloria, l’amore

e l’avventura.

Poi venne il giorno della prosa,

dell’utile e del disinganno:

il pratico mercante barattò

le nostre armi come altre merci

di pari peso – nella cenere,

nella roffia giace anche durlindana.

 

La giostra insulsa delle marionette,

il panico di ovini nella stalla

e lo sberleffo alato

del dio Vel

più non mi tentano:

la mia traccia è già smarrita

e la storia mi ingoierà

nel buco nero senza luce

del silenzio oblioso

– arena e pietra, pietra e arena.

 

 

THE STONE AND THE SAND

 

Nada se edifica sobre la piedra,

todo sobre la arena, pero nuestro deber

es edificar como si fuera piedra la arena.

J. L. Borges, Elogio de la sombra

 

I dreamed of cathedrals of rock

and alabaster

where from broken arches and airy spires

the vertical rain

of dragons and luciferin messengers

might enclose the eternal

in an abstract

vertiginously

haughty form.

But only the dust of marble remained

and the light of the rose window vanished.

I desired palaces and royal seats

of Labyrinthine Reach

ringed by Elysian fields

with lakeside games and nymphs drawn down

into final embraces.

Sacred Olympus and the grim Escorial,

Cheops’ and the Sun’s pyramids,

the walls of Troy and the temples of Atlantis

and a thousand other works, between heaven and earth,

of vainglorious wit and brilliant madness —

a fierce god,

Chronos, the scythe-bearing tyrant,

tore them all out by the roots,

milling them into a doubtful nothingness. I rode with every hero

of deed and legend,

through fables, myths, and epics,

beside Orlando and Tristan,

Parsifal and Don Quixote,

across ice lakes and enchanted woods

and barren stretches without shadow:

the duel with death

never felled us,

nor was the challenge with shame and dishonor

any less harsh — for glory, for love

and for adventure.

Then came the day of prose,

of utility and disillusion:

the practical merchant bartered

our weapons like any other goods

of equal weight — in the ashes,

in the filth lies Durendal too. The mindless carousel of puppets,

the panic of sheep in the pen

and the winged jeer

of the god Vel

no longer tempt me:

my trail is already lost

and history will swallow me

in the lightless black hole

of oblivious silence

— sand and stone, stone and sand.

 

  

Il messaggio

 

Y todo se vuelve a ordenarse

por la pauta de su sino.

P. Salinas, Presagios

 

Marinaio del verde brigantino

che salpando dalla baia domani

la prora e lo sguardo ad est rivolgi,

mentre le vele si incielano e audace

il timone disegna già la rotta,

ascolta questo grido di lontano.

 

Le stelle che chiami amiche, Orione,

Aldebaran e Cassiopea, s’ascondono

alla vermiglia impronta dell’aurora,

per non svelare a te e ai tuoi compagni

la falsa prospettiva del bilancio

temporale con troppi ieri archiviati.

 

Per giorni e giorni del gabbiano il volo

e dell’orizzonte l’increspatura

insieme, tutti quanti, avete atteso

il rapido ma sicuro passaggio,

finché dalla prua v’ha risvegliato

la visione della promessa terra.

 

L’isola delle erme ombre smeraldine,

che dai palmizi ai coralli discendono,

ventilando perdutamente all’eco

trasognata di parole e parole

lievi e pesanti, concrete ed astratte,

è stata la tua casa e il tuo ostello.

 

E Calipso fu la nostra padrona,

una ninfa gentile ma crudele,

forse anche crudele, ma gentile,

i cui lombi tigrati e luminosi

all’invidia e al furore divini

la proroga seppero sempre opporre.

 

Sotto i cieli dell’Antartide torni

– lo so. Domani sarà l’incantesimo

franto. Ignoro la data del ritorno

– seppure ci sarà. Ma ti rispetto

in questa acre scelta che ci separa:

all’alba il saluto sarà più vero.

 

Quando ripasserà la nostra nave

tra rossi rami calcarei e meteore

marine, stendi la tua mano e afferra

la bottiglia che sull’acqua è sospesa:

leggi il messaggio che a te ho lasciato

(forse più nessuno lo leggerebbe).

 

Amai ciò che amando non dovevo.

 

 THE MESSAGE

 

Y todo se vuelve a ordenarse

por la pauta de su sino.

P. Salinas, Presagios

 

Sailor of the Green Brigantine

who tomorrow will set sail from the bay,

prow and gaze turned east,

while the sails sky themselves and bold

the rudder already charts the course —

hear this cry from afar.

The stars you call your friends, Orion,

Aldebaran and Cassiopeia, hide

from the vermilion imprint of dawn,

so as not to reveal to you and your mates

the false perspective of a reckoning

temporal, with too many yesterdays filed away.

For days on end the flight of the gull

and the ripple of the horizon

together, all of you, you waited

for the swift but certain passage,

until from the prow the vision

of the promised land awoke you.

The isle of the emerald herm-like shadows,

that from palm trees down to corals descend,

wafting lost to the dazed

echo of words and words

light and heavy, concrete and abstract,

was your home and your lodging.

And Calypso was our mistress,

a nymph both gentle and cruel,

perhaps cruel too, but gentle,

whose striped and luminous loins

to divine envy and fury

always knew how to oppose delay.

Under the skies of Antarctica, you return

— I know it. Tomorrow the spell will be broken.

I do not know the date of my return

– if there will even be one. Yet I respect you

in this bitter choice that parts our ways:

at dawn, our farewell will be more true.

When our ship passes again

among red calcareous branches and marine

meteors, stretch out your hand and seize

the bottle that hangs suspended on the water:

read the message I have left for you

(perhaps no one else will ever read it).

I loved what, loving, I should not have.

 

 

A Romain

 

… grande angelo

di cenere e di fumo, miniangelo

spazzacamino

E. Montale, L’angelo nero

 

Se le stelle d’oriente si vedessero

al suono di qualche gimnopedia

una sola fiammella brillerebbe

spingendo l’Ariete a malinconia.

 

Ma Aldebaran è una stella non troppo

lontana per te, che rincorri l’onda

lunare col tuo sorriso di latte

zuccherino che allegro ti circonda.

 

L’immagine della madre ripaga

il conto della lunga e amara attesa

quando vedo sul suo seno d’avorio

 

giocarti già la scommessa vivente

e la promessa d’un cibo integrale

che di padre in figlio t’insegnerò:

 

sull’amore puntare e sulla vita.

 

 

TO ROMAIN

 

… great angel

of ash and of smoke, mini angel

chimney sweep

E. Montale, The Black Angel

 

If the stars of the East could be seen

to the sound of some Gymnopédie

a single small flame would shine

pushing Aries toward melancholy.

But Aldebaran is a star not too far for

you, who chase the lunar wave

with your sweet, milk-white smile

that wraps you in a joyful light.

 

The mother’s image pays the toll

of the long and bitter wait,

as upon her ivory breast I see

your living wager already at play,

and the promise of a pure sustenance

that from father to son I will teach you:

to stake it all on love, and on life. 

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ANNIE DAHL 

BIONOTA 

Annie Dahl

28. Born in New York.

Translator. Freelance.

Italian, Latin, French. Nights only. She lives in New York, on the edge of what Europe still calls the avant-garde. She reads what isn’t published, translates what isn’t fashionable, and writes things she won’t show. At home: herself and Moby, the cat. Black coffee. No expectations.

She has translated Campana, Montale, and Caproni among the Italians; Catullus, Ovid, and Lucretius among the Latins; Prévert, Éluard, and Queneau among the French. When asked, her only line is: "In New York you can be alone even as a couple."